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Pequeña Empresa

El ‘levantón’ de Adriana

José R. Martínez Bolio

En los pasillos del hotel en que me hospedé -en Ciudad Juárez- observé a una joven y graciosa mujer -de unos 20 o 22 años- que con dificultad cargaba una charola de alimentos. Adriana, decía su gafete. Como estuvo a punto de caérsele, la ayudé. Muy agradecida me preguntó mi nombre y los motivos de mi viaje. “Tengo interés en averiguar los casos de las muertas y desaparecidas”.Le respondí. "¡Yo tengo una historia que seguramente le interesará! Si quiere que se la platique, espéreme en la esquina del hotel en dos horas”.

Algo me dijo que debía de hablar con aquella muchacha. Llegó puntual a nuestra cita sin el uniforme. ¡Lucía mucho más atractiva y sensual! Le propuse que fuéramos a tomar un café al Sanborn’s, pero no aceptó. Argumentó que ahí iba gente muy conocida y no le convenía. Eligió una modesta cafetería.

¿Qué me vas a decir, Adriana?

“¡Que vivo de milagro!” Hace unos seis meses -una noche- al salir de mi trabajo, esperaba mi transporte; se detuvo un coche; se bajaron dos o tres tipos y me subieron violentamente; a esas operaciones, aquí, les llaman ‘levantones’. Creo que me inyectaron algo porque perdí el conocimiento. Cuando recuperé los sentidos estaba en una casa muy grande y lujosa. ¡Me pareció un palacio! De esos que nada más había visto en las películas. La habitación era espectacular y daba a un enorme jardín.

"Se veía que había fiesta, música, ruido y gente alcoholizada y drogada. Los invitados entraban a la habitación donde estaba y después de verme salían con cara de decepcionados. Alcancé a oír lo que uno le dijo al otro: “¡Ese tipo de viejas, no son las que gustan a nuestros invitados!”

“Con el paso de los días, entable amistad con los que me cuidaban. Eran tres tipos de aspecto norteño. Seré sincera con usted: gracias a los favores sexuales que les hice, me los gané. Nunca me faltó comida y bebida. Nunca me dieron malos tratos. Un día le pregunté a uno de ellos qué iban a hacer conmigo y me dijo que no lo sabía. “¡Tengan compasión de mí!” Les dije, déjenme libre. “Eso no depende de mí”, depende de los jefes.

“Un día llegó ese sujeto y me dijo: ‘¡Qué suerte tienes, chaparra! El patrón, me dijo: “¡Haz con ella lo que quieras! ¡Mátala o déjala libre!” ¡Me dejó libre gracias a Dios y gracias a que emplee el viejo consejo que le recomiendo a cualquier mujer que se ve en una situación como la mía.

¡Flojita y cooperando!

"Sí, sí, sí. ¿De qué sirve resistirse a una violación si de todas maneras te van a violar?”

Adriana, sollozo y me dijo:

“¡Tenía razón mi padre porque cuando me veía me decía! ¡Pobrecita! ¿Por qué me saliste vieja? ¡Cuántas friegas te esperan en la vida, mi hija!”

“¡Sí, es cierto! Salí airosa de una muerte segura. Diría que volví a nacer, pero no sé cómo vivir y olvidar las voces de esa gente que pudo haberme matado; los rostros; los gritos de otras mujeres que estaban ahí –y que no vi- siendo torturadas y seguramente asesinadas; no sé como vencer el miedo que a veces me invade; no soporto que ningún hombre se me acerque y me toque un pelo o me diga un piropo; perdí la fe en todos, ¡incluso en Dios! ¿Por qué Dios se encaja con los pobres y le permite a los ricos el privilegio de atormentar y asesinar? ¡Por qué Dios mío!” Exclamó llorando Adriana.

¿De quién sospechas? Le pregunté.

“¡Sospecho de todos! Aquí se menciona, fundamentalmente, a los Zaragoza; también a los Sotelo, a los Hank, a los Rivera, a los Fernández, a los Cabada, a los Molina, a los Fuentes, a los Hernández, a los Urbina, a los Cano, a los Martínez, a los Domínguez y otros acaudalados empresarios, políticos y policías. ¡Cualquiera de ellos puede ser! Pero sea quien sea, es lo mismo. Lo que sí es una realidad que en Juárez es una tragedia ser mujer y, doble tragedia, ser una mujer pobre.

“¡Qué le pareció la historia de mi ‘levantón’ del cual salí con vida!” Me preguntó Adriana.

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